Um homem morto
Caído no chão
Desprezado pela sua pele
Que futuro teve o sorriso de criança
Da mãe que amamentava e beijava seus olhos
Da caxumba que teve aos doze anos
Do catarro do resfriado
E da sífilis adulta
Um homem jogado no lixo do esquecimento
Do estado cego
E da sociedade podre
Um homem morto igual a tantos homens mortos
Sua identidade esquecida e agora caída
Talvez nem resista a números
Um homem morto
Pela vida que não construiu
Sem direito a padre, sem direito a Deus
Sem ter usufruído a vida de um destino incerto
Não sabemos sua idade
Sua pele não registra os anos
Seu registro como cidadão é perdido
Seu sorriso, meu Deus, quem o levou
Multidões o cercam
Muitos viram sua queda
Muitas mãos recolhidas
Sem acenos
Perdidos em bolsos, em bolsos e paletós de linho
Um homem morto.
Uma criança o olha
Sua curiosidade a leva a pegar na mão de sua mãe e apertá-la
Ela olha para os seus olhos
E o abraça
Tão leve o sentimento de mãe
Tão desapegado o sentimento de pátria
Tão desconexo o sentimento do poeta
Um homem morto
Em um sol de meio-dia
Sem vento
Sem odor
Sem sentimento
Jogado à terra que nunca lhe pertenceu
A criança olha outra vez
Seu primeiro sentimento de finitude
Se perde na curiosidade de mais um dia
Descer pela rua não foi difícil.
Escalar os degraus,
ultrapassar a esquina,
difícil foi não olhar os olhos de Bia.
Pele branquinha, branquinha,
sorriso desses de menina de escola.
Olha ela aí,
dizia meu olho dominado,
tão bela quanto o peixe no rio,
tão afoita quanto meus desejos de beijá-la.
Olha ela aí,
meu coração quebrava, tão frágil,
que saltava nervoso como um grito de pânico.
Olha ela aí,
minhas pernas freavam,
paralisado feito um ponto final.
Descer pela rua me fez atravessar espíritos,
tão difíceis de serem contemplados, tão perdidos.
Olha ela aí,
o que pensa de mim,
se sou desengonçado para seus olhos,
se sou uma parede branca,
se sou a semente que espera nascer.
Olha para mim,
me descobre com teu sorriso,
põe teus cabelos no meu rosto,
traga-me teu hálito,
descanse nos meus braços.
O que leva Bia no seu sorriso?
A CERVEJA
Filha: Pai, o sr e o André, estavam com uma garota de programa?
André: Não!
Pai: Não filha, que história?
Filha: Estavam?
Pai: Não filha...
André: Não!
Pai: Eu explico
Filha: Explica o quê?
Pai: Eu e o André estávamos no bar...
André: Isso
Pai: Aí apareceu umas meninas, eu pensava que eram amigas da faculdade do André...
Andre: Não, não era.
Pai: Pois é Não era!
Andre: Não era.
Pai: Aí conversa vai, Conversa vem...
Andre: Conversa, entendeu? Conversa de bar
Pai: Isso! Conversa de bar. Quando me dei conta, estávamos no quarto de cima...
Andre: Eu precisei ir com ele
Filha: Pai, o senhor levou meu noivo a um quarto de uma garota de programa?
Pai: Não filha, não. Foi a cerveja
